Lockdown drawings
Marzo, Aprile, Maggio 2020. Nel silenzio di questi giorni ho avuto modo di prestare attenzione ad alcuni frammenti parlanti di idee inascoltate e mai sviluppate, unendo i punti di ciò che prima non era che una costellazione di immagini a cui davo un senso, ma non un significato. Se dovessi spiegare sommariamente come un’idea si sviluppa per me, descriverei delle lettere di Scarabeo buttate a caso sul tavolo, che poi però si ordinano: ne intuisco il senso generale da una prima indagine visiva ma poi, per una particolare predisposizione alla razionalità, ho bisogno di capirne il contenuto. Il rischio di un confinamento, dove ognuno sperimenta la possibilità di riferirsi soltanto a sé stesso, è forse quello di creare un nuovo ecosistema simile al precedente, dove predominano ritmi di investimento e produttività. Ma a dire il vero, quando ogni fattore esterno crolla franando tutto insieme, l’opportunità di sperimentarsi senza influssi esterni si presenta come un’irripetibile e seducente deriva ed è probabile che si inizi a lavorare senza sosta.
Da diverse settimane nei miei disegni seguo il bisogno di portare dentro ciò che è fuori, rimescolando i ricordi tra ciò che ho osservato e sentito della realtà sensibile: come sostiene Kandel ne Le età dell’inconscio, la nostra percezione del mondo non è che una fantasia che coincide con la realtà. Ognuno di noi, infatti, sviluppa memorie e ricordi della realtà seguendo le proprie percezioni, che sono esclusive e irripetibili. Sappiamo bene come sono fatte le foglie o le montagne, perché sono elementi di cui conserviamo il ricordo attraverso l’esperienza diretta, ma attraverso il disegno possiamo rielaborare ciò che abbiamo vissuto di quella conoscenza. Nel mio tentativo inconscio di ricostruire porzioni di mondo, il ricordo finisce per impastarsi a piacimento, perché è un processo che procede di pari passo con l’esercizio stesso del ricordare. Osservando questi giardini oscuri, coltivati a metà strada tra ciò che ho visto e di cui ho memoria, cerco di capire se hanno confini e soprattutto, mentre li osservo, cerco di astrarre il mio pensiero affinché mi consenta di non vederne soltanto simboli dal forte richiamo verbale - foglia, ramo, pietra - così abili a circoscrivere la realtà limitandone il significato, ma apro varchi verso possibili interpretazioni e livelli di realtà, ognuno dei quali lo affermo come plausibile. Come mai in questi giardini mi sento accolta e respinta allo stesso tempo? Cosa mi stanno dicendo queste oscurità?
Secondo Ernst Kris, un artista produce immagini ambigue perché all’interno di esse si perpetuano le sue esperienze di vita e i suoi conflitti, che poi l’osservatore riformula seguendo le proprie complessità. Fino a qui il concetto è piuttosto semplice, ma all’interno di questo incontro di conflitti, nasce un’altra opera che è coerentemente mutabile dal potere unico dello sguardo di ciascuno. E non possiamo tralasciare che il disegnatore è anche osservatore, non solo della realtà ma della sua stessa opera e il suo sguardo muta così come si trasformano alcuni dei suoi conflitti e ambiguità. Il tempo e le nostre enigmaticità, talune risolte, altre in via di risoluzione e altre ancora annidate nell’oscurità di quel giardino insondabile che è il nostro inconscio quando si chiude a chiave, rendono ogni opera di per sé, un’opera mutabile. Quello che trovo e che rivedo scritto nero su bianco in questa serie di rielaborazioni grafiche della realtà, è una natura di cui avverto moltissimo il fascino, l'inquietudine e la severità. Non ho alcun dubbio che siano giardini esterni ed interni contemporaneamente, sebbene sia forse ancora presto per capirne le complessità. Certamente aver abbandonato, seppur momentaneamente, le difficoltà del quotidiano favorisce l’astrazione del mio pensiero introducendomi ad una sperimentazione nuova dei ruoli di osservatrice. Sono diari visivi del mondo dove il disegno, che prima era un mezzo di osservazione, ora mi aiuta nella rielaborazione dei dati raccolti. Disegnare è un atto di fiducia da attestare verso noi stessi: bisogna infatti fidarsi della bussola del proprio sguardo per affrontare in solitudine il mare bianco di un foglio e concedersi lo slancio di passare dal senso iniziale di un’idea embrionale alla ricerca del suo significato. In quel viaggio talvolta impervio che è la creazione, si affronta anche il percorso a ritroso che ci fa tornare dal significato al senso che ha generato l’idea, ma è lì che la possibilità di una rilettura si concretizza, fornendoci inestimabili chiavi di interpretazione.
Quando non disegno, scelgo materiali che ho in casa, cercando di ascoltare ciò che mi suggeriscono: il carattere di precarietà nei materiali che sto usando e la rinuncia della scelta in funzione dell'adattamento, mi riportano ad una condizione di emergenza, necessità ed abbandono del superfluo che ognuno di noi sta sperimentando in un momento in cui con un po’ di fortuna nulla sarà come prima. E’ come se in questo momento il nostro essere anime in divenire avesse subito un’improvvisa accelerazione, tanto che anche i più resistenti cercano di imparare velocemente i passi per danzare sulle note di una sinfonia che da adagio è diventata agitata, tanto che la pausa che si è presa il mondo è forse necessaria affinché il suono si trasformi nuovamente in armonia. In questo nuovo contesto si sviluppa per me un modo forse inedito di elaborare le informazioni e dargli forma, perché mai come ora sto sperimentando la trattabilità delle mie scelte. La limitazione può essere una forma di privilegio, perché toglie al nostro censore una parte di responsabilità decisionale e il cuore leggero può aprire possibilità creative inedite, quando lavoriamo: possiamo, se non l’abbiamo fatto abbastanza in precedenza, consentirci di rispettare il potere personale del nostro lavoro assecondandone i mutamenti, elaborando un sano distacco dal risultato che può farci assumere un tono magnanimo nelle valutazioni ed è forse in questa quiete lenitiva che le nostre ambiguità si fanno vive, facendo capolino dalle siepi poiché senza timore di sentirsi giudicate. Se riconosciamo ad ogni opera la sua mutabilità e consideriamo ogni realtà come legittima, possiamo sviluppare spontaneamente una nuova forma di iconoclastia che non disconosce l’immagine in sé o ne smentisca il significato, ma che scardini il concetto di immagini e verità come fatti assoluti, per rielaborarli ininterrottamente rileggendo le cose con la flessibilità di uno sguardo diversificato.
Sara Spizzichino, 3 Maggio 2020
Da diverse settimane nei miei disegni seguo il bisogno di portare dentro ciò che è fuori, rimescolando i ricordi tra ciò che ho osservato e sentito della realtà sensibile: come sostiene Kandel ne Le età dell’inconscio, la nostra percezione del mondo non è che una fantasia che coincide con la realtà. Ognuno di noi, infatti, sviluppa memorie e ricordi della realtà seguendo le proprie percezioni, che sono esclusive e irripetibili. Sappiamo bene come sono fatte le foglie o le montagne, perché sono elementi di cui conserviamo il ricordo attraverso l’esperienza diretta, ma attraverso il disegno possiamo rielaborare ciò che abbiamo vissuto di quella conoscenza. Nel mio tentativo inconscio di ricostruire porzioni di mondo, il ricordo finisce per impastarsi a piacimento, perché è un processo che procede di pari passo con l’esercizio stesso del ricordare. Osservando questi giardini oscuri, coltivati a metà strada tra ciò che ho visto e di cui ho memoria, cerco di capire se hanno confini e soprattutto, mentre li osservo, cerco di astrarre il mio pensiero affinché mi consenta di non vederne soltanto simboli dal forte richiamo verbale - foglia, ramo, pietra - così abili a circoscrivere la realtà limitandone il significato, ma apro varchi verso possibili interpretazioni e livelli di realtà, ognuno dei quali lo affermo come plausibile. Come mai in questi giardini mi sento accolta e respinta allo stesso tempo? Cosa mi stanno dicendo queste oscurità?
Secondo Ernst Kris, un artista produce immagini ambigue perché all’interno di esse si perpetuano le sue esperienze di vita e i suoi conflitti, che poi l’osservatore riformula seguendo le proprie complessità. Fino a qui il concetto è piuttosto semplice, ma all’interno di questo incontro di conflitti, nasce un’altra opera che è coerentemente mutabile dal potere unico dello sguardo di ciascuno. E non possiamo tralasciare che il disegnatore è anche osservatore, non solo della realtà ma della sua stessa opera e il suo sguardo muta così come si trasformano alcuni dei suoi conflitti e ambiguità. Il tempo e le nostre enigmaticità, talune risolte, altre in via di risoluzione e altre ancora annidate nell’oscurità di quel giardino insondabile che è il nostro inconscio quando si chiude a chiave, rendono ogni opera di per sé, un’opera mutabile. Quello che trovo e che rivedo scritto nero su bianco in questa serie di rielaborazioni grafiche della realtà, è una natura di cui avverto moltissimo il fascino, l'inquietudine e la severità. Non ho alcun dubbio che siano giardini esterni ed interni contemporaneamente, sebbene sia forse ancora presto per capirne le complessità. Certamente aver abbandonato, seppur momentaneamente, le difficoltà del quotidiano favorisce l’astrazione del mio pensiero introducendomi ad una sperimentazione nuova dei ruoli di osservatrice. Sono diari visivi del mondo dove il disegno, che prima era un mezzo di osservazione, ora mi aiuta nella rielaborazione dei dati raccolti. Disegnare è un atto di fiducia da attestare verso noi stessi: bisogna infatti fidarsi della bussola del proprio sguardo per affrontare in solitudine il mare bianco di un foglio e concedersi lo slancio di passare dal senso iniziale di un’idea embrionale alla ricerca del suo significato. In quel viaggio talvolta impervio che è la creazione, si affronta anche il percorso a ritroso che ci fa tornare dal significato al senso che ha generato l’idea, ma è lì che la possibilità di una rilettura si concretizza, fornendoci inestimabili chiavi di interpretazione.
Quando non disegno, scelgo materiali che ho in casa, cercando di ascoltare ciò che mi suggeriscono: il carattere di precarietà nei materiali che sto usando e la rinuncia della scelta in funzione dell'adattamento, mi riportano ad una condizione di emergenza, necessità ed abbandono del superfluo che ognuno di noi sta sperimentando in un momento in cui con un po’ di fortuna nulla sarà come prima. E’ come se in questo momento il nostro essere anime in divenire avesse subito un’improvvisa accelerazione, tanto che anche i più resistenti cercano di imparare velocemente i passi per danzare sulle note di una sinfonia che da adagio è diventata agitata, tanto che la pausa che si è presa il mondo è forse necessaria affinché il suono si trasformi nuovamente in armonia. In questo nuovo contesto si sviluppa per me un modo forse inedito di elaborare le informazioni e dargli forma, perché mai come ora sto sperimentando la trattabilità delle mie scelte. La limitazione può essere una forma di privilegio, perché toglie al nostro censore una parte di responsabilità decisionale e il cuore leggero può aprire possibilità creative inedite, quando lavoriamo: possiamo, se non l’abbiamo fatto abbastanza in precedenza, consentirci di rispettare il potere personale del nostro lavoro assecondandone i mutamenti, elaborando un sano distacco dal risultato che può farci assumere un tono magnanimo nelle valutazioni ed è forse in questa quiete lenitiva che le nostre ambiguità si fanno vive, facendo capolino dalle siepi poiché senza timore di sentirsi giudicate. Se riconosciamo ad ogni opera la sua mutabilità e consideriamo ogni realtà come legittima, possiamo sviluppare spontaneamente una nuova forma di iconoclastia che non disconosce l’immagine in sé o ne smentisca il significato, ma che scardini il concetto di immagini e verità come fatti assoluti, per rielaborarli ininterrottamente rileggendo le cose con la flessibilità di uno sguardo diversificato.
Sara Spizzichino, 3 Maggio 2020
